Aéroport du Caire, 7 janvier, 23 h 45. Rien, dans ce qui va suivre de mon récit, ne laisse présager les événements violents qui vont embraser la ville dans les deux semaines à venir. Un chauffeur m'attend au volant d'une Mercedes noire. Direction le plateau de Gizeh. La berline allemande file dans la nuit vers le centre du Caire. Le trafic est chaotique. Peugeot, Renault ou Fiat traficotées se croisent, s'effleurent et, parfois, se touchent. Elles manquent, à chaque instant, de heurter les motos enfourchées par des Égyptiens totalement inconscients. Ici, point de code de la route. Dans ma coquille climatisée et insonorisée, j'entends à peine les coups de klaxon et les pots d'échappement. Comme si quelqu'un avait coupé le son d'un documentaire télévisé. Enfermé dans mon mutisme, je regarde le spectacle, éberlué. Le chauffeur me lance des coups d'oeil intrigués. À travers la vitre teintée, Le Caire se dévoile.